Ich erinnere mich, dass meine Lehrerin in der dritten Klasse, Susana, eines Tages mit Kreide an die Tafel „Jahr 2000“ schrieb.  Die Aufgabe war einfach: zu errechnen, wie alt wir im Jahre Zweitausend sein werden und uns vorzustellen, wie unsere Zukunft sein könnte. Ich errechnete, dass ich dann vierundzwanzig Jahre alt sein würde und wo ich dann sein könnte, konnte ich mir ehrlich gesagt nicht vorstellen und ich denke, dass ich es niemals hätte erraten können.

In diesem Moment erschien mir die Zukunft weit weg und unsicher. Unsicher, wie meine ersten Lebensjahre und auch meine Gegenwart. Im Laufe des Jahres 1983 lag in Argentinien die Militärdiktatur in den letzten Zügen,  und der Frühling der Demokratie brach an. Ich befand mich mit meiner Zwillingsschwester María Elena in einem Internat, einem tief in den Bergen von Santiago gelegenem Schulheim.

Bis dorthin hatte uns meine Mama gebracht. Stundenlang reisten wir mit dem Auto und unserem Gepäck auf unbefestigten Straßen. Wir endeten dort, weil wir keine andere Alternative hatten. Meine Schwester und ich waren in dieser Schule wie fehl am Platz, wir waren Außenseiter. Die Mehrzahl unserer Mitschüler lebte im Umland, auf Farmen mit Wänden aus Lehmziegeln und Strohdächern. Die meisten Leute von dort waren Bauern, die von der Viehzucht lebten oder in Ziegelöfen Kohle aus Brennholz herstellten, deren Rauch wir schon von weitem sahen.

Die Schule war das einzige feste Bauwerk in der Gegend, mit einer Fassade aus roten Steinen und einem Fußboden aus rechteckigen, roten Fliesen und mit Fenstern. Sie hatte eine quadratische Form mit einem Innenhof und die Gebäude waren durch Wandelgänge miteinander verbunden. Vorne waren die Schulleitung, die Bibliothek und die Klassenräume untergebracht. Dann kam der Speisesaal, der mit der Küche verbunden war. Es folgte der Mädchentrakt, der aus einem großen Schlafsaal bestand, mit nummerierten Etagenbetten. Ich hatte das Bett Nr. 34 (unten) und meine Schwester die Nr. 33 (oben).

Der Schlafsaal hatte große Fenster mit Moskitonetzen. Auch gab es ein Zimmer für die Nachtwache, ein Vorzimmer mit Schränken und Regale für die Kleidung. Ich erinnere mich, dass die Waschbecken große Tröge aus Zement mit Wasserhähnen waren und dass es eine Gemeinschaftsdusche gab. Abgeschlossen wurde der Komplex durch das Gebäude, in dem die Jungen schliefen. Es war ebenso aufgeteilt wie das der Mädchen.

Die Schule hatte keinen Stromanschluss, aber einen Generator. Es gab kein Leitungswasser, sondern das Wasser wurde aus einem Brunnen in Tanks heraufgepumpt. Die Küche wurde mit Brennholz befeuert. Die Schule hatte einen Gemüsegarten und eine kleine Landwirtschaft mit Legehennen. Ich erinnere mich an eine Kuh mit ihrem Kalb, das uns mit Milch versorgte, einen Esel, einige Pferde und Nandus.

An einer Seite befanden sich die Werkstätten der Schreiner, ein Radio mit der Antenne und eine Waschmaschine für die Kleidung. Die Schule, die ein Werk der evangelischen Kirche war, stellte uns das Schulmaterial, das Bettzeug, das Waschzeug und wenn nötig gaben sie uns auch Kleidung und das Schuhwerk.

Morgens weckte uns Mary, die Nachtwache, sehr früh auf. Im Speisesaal nahmen wir das Frühstück ein, das normalerweise aus aufgebrühtem Matetee mit Milch und Marmeladenbrot bestand. Vor dem Frühstück beteten wir. Später versammelten wir uns alle in dem Innenhof und während die Flagge gehisst wurde, sangen wir die Nationalhymne. Vormittags hatten wir normalen Unterricht.

Beim Mittagessen wiederholte sich der Ablauf: erst beten, dann in Stille essen. Nachmittags hatten wir verschiedene Aktivitäten wie Strick- oder Nähkurse. Auch mussten wir bei der Hausarbeit mithelfen. Es gefiel mir sehr, in der Küche zu helfen. Unsere Köchin Sara war rundlich, mit kurzen Haaren und sie war sehr liebevoll. Als Belohnung für das Kartoffelschälen oder das Reiben der Möhren gab sie mir immer einen Löffel gebrannten Zucker oder eine Tasse aufgeschäumte Milch.

Ich erinnere mich auch daran, dass uns meine Lehrerin Susana einmal fragte, wer die Leute sind, die immer umherziehen. Ich meldete mich hastig und antwortete: „Ich mit einer Mama und meiner Schwester“. Sie aber meinte die Nomadenvölker.

Zu Beginn dieses Schuljahres 1985, nachdem wir die  Sommerferien zuhause verbracht hatten, brachte uns meine Mutter in die Schule zurück und erklärte uns, dass sie in die Hauptstadt gehen und dort eine Arbeit suchen würde; dass sie uns hier lassen würde, aber dass sie uns holen kommen würde, sobald sie ein Haus und eine Schule für uns gefunden hat. Als ich mich von ihr verabschieden musste, weinte ich sehr. Im Grunde befürchtete ich, dass sie nie mehr zurückkommen würde. Aber sie hielt Wort und holte uns in den Winterferien des Jahres 1985 ab. Insgesamt verbrachten wir zweieinhalb Jahre in der Schule. Ich war traurig, als ich mich von den Leuten und von der Schule verabschiedete. Auf der anderen Seite war ich aber auch froh, weil wir dort, wo wir hinziehen würden, schlussendlich zu dritt zusammen sein würden. Erst später verstand ich, dass es für die vielen Umzüge und Entbehrungen in meiner Kindheit politische Gründe gab.

Kurz vor dem Jahr zweitausend besuchte ich die Schule. Nachdem ich das Tor durchschritten hatte, ging ich den kleinen Weg hinab und die Schule schien mir viel kleiner als ich sie in Erinnerung hatte. Von weitem sah ich Sara aus der Küche kommen um mich zu begrüßen. Sie lief mir entgegen und rief: „Eine der Zwillinge, eine der Zwillinge!“ und kurz darauf kamen auch Susana und ihr Ehemann Pedro.

Weil es Sommer war, waren gerade keine Schüler in der Schule. Aber weil der Hunger keinen Urlaub nimmt, hatte die Schule für die Kinder aus der Gegend den Speisesaal geöffnet. Gegen Mittag kamen die Kinder mit ihren schwangeren Müttern; jedes mit seinem Täschchen mit einem Tellerchen, einem Becher und einer Serviette.

Mit einem Kloß im Hals half ich das Essen an die Kinder auszuteilen. In diesen Augen, in diesen Gesichtern erkannte ich mich selbst als kleines Mädchen wieder. In meinem Land, der „Kornkammer der Welt“ scheint es eine grausame Ironie des Schicksals zu sein, dass es auch heute noch Kinder gibt, die Hunger leiden und immer noch eine unsichere Zukunft haben.

Im März 2014 besuchte ich die Schule erneut. Bei der Ankunft empfingen mich Oscar und seine Frau, die derzeitigen Direktoren. Es gibt neue, junge Lehrer. Unter ihnen ist der Sohn von Susana und Pedro, meinen damaligen Lehrern. In der Küche erwartete mich eine Überraschung: mein früherer Mitschüler Raúl Saavedra

In der Gegend hat sich die Situation verbessert. Aber es gibt immer noch viel zu tun. Als Probleme, die die Kinder und ihre Familien belasten, nannten sie mir den Alkoholismus, häusliche Gewalt und frühe Schwangerschaften. Aus diesem Grunde gibt es den Plan, auf demselben Grundstück eine weiterführende Schule zu eröffnen, um die Kinder nicht dann alleine zu lassen, wenn sie Hilfe am dringendsten benötigen.

Ich kehrte mit der Idee nach Hamburg zurück, mit der Schule in Kontakt zu bleiben und zu helfen. Ich erzählte Pastor Johannes von der Kirche in Eimsbüttel von meiner Reise. Er hatte die Idee, die Kollekte am Weißen Sonntag an die Schule in Brea Pozo zu spenden. Mit der Sammlung und weiterer Zuwendungen werden sie das Dach der Aula reparieren. Dieselbe Aula, wo ich vor dreißig Jahren Unterricht hatte.

Der Blog von María Ester -in Spanisch-: Das Wunder in Hamburg – Aufzeichnungen zwischen den Ufern:  http://elmilagroenhamburgo.blogspot.de